Идеалист - Эдуард Багиров

В поезде не спалось. Общаться ни с кем не хотелось. В вагоне я раскрыл ноутбук и попытался писать. Получалось плоховато. Если честно, совсем не получалось. Маша занимала все мои мысли.

Меня раздирали противоречия. С одной стороны, бесперспективнее варианта сложно даже придумать. С другой – ведь смог же бомж с вокзала стать журналистом, да еще и достаточно известным. Жизнь порой выкидывает удивительные фортели. Поэтому здравый смысл я гнал прочь, хоть и понимал, что легко не будет.

Так я проколобродил всю ночь. Утром поезд подплыл к платформе Киевского вокзала, почти незаметно остановился. Закинув ноутбук в рюкзак, я механически провел по волосам расческой, ответно улыбнулся проводнице и вышел из вагона. В кармане заерзал мобильник. Странно. Кто бы это мог быть с утра пораньше? Свои в такое время не звонят, а на чужих мне сейчас было глубоко наплевать. Безразлично скользнув взглядом по моргающей на экране надписи «номер не определен», я нажал на кнопку приема.

– Илья, не спишь? – голос в трубке заставил меня споткнуться на ровном месте и словно прилипнуть подошвами к платформе. Не веря ушам, я застыл столбом посреди людского потока, не обращая внимания на толчки в бок, прикрыл трубку ладонями и весь обратился в слух.

– Нет, Маш... Не сплю. Доброе утро, – до меня наконец дошло ответить. – Чем обязан?

– Ты сегодня вечером чем-нибудь занят?

– Да нет, – я немного растерялся, – не особенно... Свободен, в общем.

– Ты извини, мне сейчас не очень удобно разговаривать, – вполголоса говорила Маша. – Давай сегодня вечером на Ярославской улице, в «Петровиче», в половине одиннадцатого, ладно? Там концерт группы одной нашей, ну, в общем, пообщаемся заодно. Договорились?

– Конечно, – я бросил быстрый взгляд на циферблат мобильника. – Обязательно буду.

– Ну все, тогда до вечера. Там найдемся. Пока.

Связь прервалась. Я в раздумьях медленно вышел на утреннюю привокзальную площадь. Мутным селевым потоком пронеслась в голове масса дел, редакций, отчетов, планерок, сдач материала и прочая тряхомудия, ждавшая меня после отпуска в Москве.

– Э! – оскалился на меня железными зубами какой-то небритый шахид, подпиравший задницей старую-престарую «жигули-шестерку»; видимо, чтоб не развалилась. – Такси нада?

– Да, конечно, – тут же среагировал я. Забросив рюкзак на заднее сиденье пожилого агрегата, я устроился впереди, пристегнулся, достал сигареты, закурил. Рухлядь взвизгнула стартером, вздрогнула и закряхтела.

– Куда едем? – довольно улыбнулся джигит.

– Во Внуково, в аэропорт. Побыстрей только давай.

– Вах, – джигит улыбнулся еще шире. – Вагызал, аырапорт. Турыст, да?

– Вечный, – теперь улыбнулся и я, отвернулся к окну и до самого аэропорта не проронил больше ни слова. И во Внуково, в каком-то баре, пока смотрел в интернете концертный график киевского филиала клуба «Петрович», я тоже сидел молча. И в киевском аэропорту «Борисполь» до самой стоянки такси тоже молчал. Только улыбался.