Друг моего отца - Айрин Лакс

Марианна

Бекетова бьют. Хотят добиться сведений обо мне. Но в ответ звучит только тишина.

— Он не скажет, — устало выдыхает один из мужчин.

— Ну, что?! Куда его? Может, посильнее внушение устроить? У меня в багажнике есть газовая горелка!

— Разговорить не получится. Он служил в спецвойсках, обучен переносить пытки. Девчонка, похоже, улизнула.

— Спрут здесь?

— Разумеется, нет. Издалека наблюдает… С ним ещё этот… — мужские голоса отдаляются.

Выждав чуть больше минуты, я выбираюсь следом. Иду на звук эха голосов и осторожно выглядываю из окна. Во дворе горит машина, чадя дымом. Пожар освещает окружающие предметы, придавая зловещий вид.

Во дворе двое мужчин, держат под руки Бекетова с разбитым лицом. Он слабо шевелит пальцами руки, подавая признаки жизни.

— Молчит?

— Молчит.

— Девчонка не могла далеко уйти. Она до сих пор здесь. Прячется!

Мужчины с деловым видом победителей обсуждают детали. Я вижу, как языки пламени отбрасывают тени, и… замечаю, как едва заметно Бекетов приоткрывает глаза. Взгляд острый, как сталь клинка.

Он просто притворяется!

Выжидает удобный момент.

— Хорошо. А с ним что? — пинает моего защитника.

— Кончай его, — слышится приказ.

Пистолет медленно поднимается.

— Эй, ПРИДУРКИ! — ору полными, лёгкими, высунувшись в разбитое окно. — Я здесь.

Мужчины резко оборачиваются в мою сторону.

Я выиграла Бекетову жалкую секунду. Но бывалому наёмнику хватило и этого, чтобы перехватить пистолет и прикончить всех!

Вот это скорость.

— Какого чёрта ты высунулась?! — орёт в мою сторону. — Я сказал, где тебе следует находиться!

— Я просто… растерялась и… А-а-а-ай!

Вываливаюсь в окно, потеряв балансировку.

Первый этаж, но я всё же сбиваю колено об асфальт.

— Проблема, — вздыхает Бекетов, поднимая меня.

— У тебя кровь и ты ранен.

— Мне выбили плечо. Но жить буду. Кровь на лице? Просто бровь рассечена.

— Что теперь?!

— Хочу навестить Спрута. Из разговоров его людей ясно, что он неподалёку.

— Какой план?

— Возьму тачку, наброшу на лицо капюшон. Будешь приманкой. Червячок на крючке. Покончим с ним раз и навсегда.

— Я не хочу быть червяком!

— Кто сказал, что у тебя есть выбор?! — рычит Бекетов. — Если я не прикончу Спрута, то он и мне жизни не даст. Это необходимость! Или тебе стало жаль жирного старого урода?!

Мы привычно переругиваемся, забираясь в авто. Бекетов по данным GPS-передатчика определяет, где была последняя остановка и и направляется именно туда.

— Я тоже кое-что слышала. Они сказали, что Кулагин не один. С ним…

— Кто?

— Дальше не услышала.

— Тьфу, ты даже подслушивать не умеешь!

Я нахожу в бардачке салфетки и осторожно стираю кровь с лица мужчины.

— Не лезь под руку.

— Я хотела помочь.

— Ты мне только мешаешь.

— Да пошёл ты! Ненавижу тебя! — говорю со слезами. — Поскорее бы от тебя избавиться. Хамло бесчувственное.

— Соплячка избалованная, — бросает на меня жаркий взгляд и внезапно притягивает к себе за шею, целуя.

Жаркий ураган на стыке губ лишает здравого смысла…

Танец губ и языков с привкусом его крови.

Бекетов отпихивает меня так же резко, как притянул.

— Не набрасывайся, — и смотрит на дорогу.

— Эй… Это ты… Сам.

В ответ Бекетов смотрит на меня, как на дурочку.

И я реально начинаю чувствовать себя глупо.

Может быть, это я сама его поцеловала?!