Друг моего отца - Айрин Лакс

Бекетов

Через часа полтора прибываю на место встречи с Темирханом. Думаю, что он наконец оторвал голову от семейных неурядиц и проверил выполнение заказа. Судя по выражению его лица, так и есть.

— Работой доволен. Оплата переводом?

Хан усмехается. Снова проверяет, что ли? Задолбается проверять. Я себе не изменяю.

— Налом, — отрезаю и поворачиваюсь к Асадову спиной, медленно шагая в сторону своего седана.

— Я так и знал. Жди. Скоро подойду…

Выгрузив из багажника джипа небольшую спортивную сумку, направляется ко мне.

Я курю, сидя на багажнике своего авто. Мне, можно сказать, душу греет мысль о том, что внутри.

Прямо радует до дрожи. До каменной рези в паху.

Зараза меня настолько бесит, что стоит лишь подумать о ней, как организм реагирует мгновенно. Как бы ширинку не сорвало к чертям, от такого сто… стойкого внимания к одной маленькой брехливой Проблеме.

— Бросай, пересчитаю. Закуришь? — предлагаю Асадову сигаретную пачку.

Он вытягивает две сигареты, одну — между зубов, вторую пряча за ухо.

— Ты дамские, что ли, куришь? — усмехается.

— Сначала попробуй, потом говори.

Затягивается и покашливает. Ага, дымнул немного и все вопросы ненужные отпали.

Я докуриваю спокойно. А с какого чёрта мне сейчас торопиться? Спешить, как оказалось, некуда.

Анна-Мария, маленькая Проблема, решила меня надурить.

Камикадзе в юбке, не иначе.

Ну ничего, я с этой клоунессой ещё рассчитаюсь, а пока… втаптываю окурок в землю, влажную после дождя, и неторопливо пересчитываю деньги.

Асадов — серьёзный мужик и всегда держит своё слово. Но деньги, как известно, счёт любят, а у меня принципы, что дружба и работа идут по разные стороны.

— Всё ровно, — кидаю скупо.

Застёгиваю сумку.

Ну что ж… Работёнка была непыльная. Иногда и такой можно заняться, для разнообразия.

— Я рад. Говорил, что уезжаешь?

— Да. Работа есть. За бугром.

Мыслями я уже не здесь.

— Хорошо. Вернёшься, посидим как-нибудь в баре? Хлопнем по пивку? — предлагает Асадов.

Темирхану хочется языком почесать, что ли? Мне некогда. Надо ещё Анну-Марию, маленькую Проблему, проверить.

Сначала она была шумной, а сейчас затихла.

Подозрительно.

Так что шёл бы ты Темирхан, своей дорогой, не задерживая меня.

Я сажусь за руль. И макаке стало бы ясно, что я лыжи навострил. Но Асадов топчется рядом с авто, продолжая уламывать меня на выпивку.

— Ты же знаешь. Я пиво не пью!

— Да пофиг, что закажешь, то и будешь пить.

— Подумаю. Работа такая, что заранее нельзя предугадать, вернёшься или нет.

Забрасываю сумку на заднее сиденье, и от Асадова этот жест не ускользает.

— Чё не в багажник? — спрашивает.

Вот чёрт внимательный. Помнит, что я больше всего не люблю барахолку на сиденьях разводить, всё складываю в багажник.

— Да так… Занят, — отмахиваюсь.

Ну всё, вали, приятель!

Темирхан собирается уходить.

И в этот миг Проблема даёт о себе знать. Стучит и мычит.

В самый неподходящий момент.

— Стоп! Ты слышишь? — мгновенно вскидывается Асадов.

— Ничего не слышу. Показалось тебе, наверное…

— Нет, я точно что-то слышу…

Делает пару шагов назад, к багажнику…

— Звук идёт оттуда. Бекетов! — шипит приглушённым голосом. — Ты кого там везёшь?!

И надо было тебе, Проблема, прямо сейчас начать шуметь? Не могла подождать несколько минут.

Ничего с ней не будет. Она, зараза, такая…

Но потом начинаю беспокоиться.

Цыкнув, выбираюсь из машины, натянув перчатки.

— Говорю же, занят багажник. Проблемой одной… — говорю, громко стуча ладонью по багажнику. — Тише будь! В следующий раз тебе не захочется меня дурить!

В ответ раздаётся стук. Сдавленное мычание.

— Млин, ты девку там, что ли, везёшь?! — ахает Темирхан, схватив меня за плечо.

— Не твоё дело. Говорю же, проблема одна, — сбрасываю чужие пальцы с плеча. — Она прыткая. Ничего с ней там не будет.

— Ты бы проверил, что ли, как она там…