Странные люди - Дмитрий Бирман

Реквием по мечте. Боль, которая запрятана глубоко внутрь, зажата, замурована.

Забыта? Нет! Она не становится меньше, не затихает с годами, не растворяется во времени.

Ты просто живешь во сне. То, что произошло, не может быть правдой. Не могло случиться с тобой. Это несправедливо, невыносимо, невозможно!

Ты просто привыкаешь жить во сне.

Лекарство? Конечно, есть! Работа. Ты погружаешься в нее, ты хочешь еще и еще, тебе ни на что не хватает времени, а вечером ты валишься с ног от усталости и мгновенно засыпаешь. Нет! Ты погружаешься в реальность, в ТВОЮ реальность, где все так, как должно было быть.

Алкоголь? Иллюзия! Она разрушается наутро, когда хочется выть и рвать себя на сочные кровавые куски, бросать их голодным, исходящим слюной псам и хохотать, наблюдая, как они пожирают тебя, кусочек за кусочком.

Женщины? Женщины! Как только они почувствуют, что ты начал привыкать, стал мягок и податлив, что ты нуждаешься в ласке и понимании, что ты открыл душу и сердце, так сразу же вонзят в тебя свое нежное жало и наполнят душу тоской очередного разочарования.

Мама? Милая мама! Она, наверное, могла бы помочь, но вы уже поменялись ролями. Теперь она, словно маленький несмышленый ребенок, нуждается в тебе, твоем совете, твоей защите. Она, как ты сам в далеком детстве, стала капризной и эгоистичной. Ей самой нужна твоя помощь.

Боль настигает тебя в самый неподходящий момент. Она вырывается наружу, то превращаясь в агрессию и обиду на весь мир, то обращаясь в теплую солоноватую воду, которая против воли течет по твоим щекам, оставляя на них кровавые полоски.

Боль нельзя обмануть, от нее не спрячешься.

Привыкнуть? Можно. Наверное, это состояние легкости и ощущение абсолютного счастья наступает в тот миг, когда душа покидает тело.

А пока ты открываешь пластиковую бутылку, выливаешь на землю часть воды, срезаешь ножницами верхнюю половину, нижнюю опускаешь в заранее выкопанную ямку и аккуратно ставишь в нее букет белых роз, прибавляя каждый год по одной.

Реквием по мечте. Букет свежесрезанных цветов в грязной земле на обочине дороги.

Бессонница

Бессонница… Грань между тем, что прошло, и тем, что еще не началось… Промежуток безвременья, когда мысли мчатся наперегонки и пустота безмыслия, тупого «смотрения» в потолок…

Ах, эти чудные новогодние праздники! Отдыхай себе, наслаждайся ленью, мчись на горных лыжах со склонов Австрии или Швейцарии… Наслаждайся теплом на Кубе или Мальдивах… Не надо бежать на работу – там все закрыто, не надо вздрагивать от неожиданных звонков за полночь – все разъехались, не надо судорожно стирать «странные» смс – у девушек ПРАЗДНИКИ…

Все, казалось бы, хорошо, но… когда голова погружается в мягкую подушку, а тело нежно укрывает одеяло, начинается…

Ненужные воспоминания, странные мысли о смысле жизни, глупые идеи…

Зачем?! Надо спать! Насладиться возможностью не вставать под дурацкие трели будильника! Отброшено одеяло, осиротела подушка, вода в стакане горчит, сигаретный дым щиплет язык, свет режет глаза… Тупо смотрю на экран неработающего телевизора, вижу там свое отражение… Черное на черном… Открываю окно, впускаю в комнату свежий морозный воздух… Делаю глоток, еще, еще… Закрываю. Так недалеко до пневмонии… хотя… больница, медицинские сестры… приключение… Вот ни на хрен не нужны такие приключения!

Снег за окном идет все сильнее, заносит дорогу… машину чистить с утра…

Ночь… Бессонница… До сегодня!

Осень

Вам никогда не хотелось уснуть и не проснуться?

Уйти, сбежать, скрыться от того, от чего не уйти, не скрыться, не сбежать?

Стереть понимание того, что жизнь прожита не так, не там, не с той или не с тем?

Как исправить ошибки, которые ты совершил, если время ушло безвозвратно?

Ветер гонит листву и обрывки газет, на которых чьи-то надорванные судьбы и смятые лица. Листья отжили свое и ушли вовремя. Им это удается легко и просто, а когда их кремируют, люди, проходящие мимо, вдыхают запах осени и… улыбаются.

Нет, улыбаются только те, кто думает, что их осень еще далеко.

А может, написать заново историю своей жизни?

Вот так, не дожидаясь понедельника, начала месяца, Нового года?

Сделать все правильно и без ошибок, попробовать обмануть Судьбу?

Дворник – ангел смерти, убирает листья и обрывки газет.

Он главный на этом поминальном празднике, только вместо молитвы он бормочет похмельные ругательства в адрес ветра, пытающегося спасти то, что уже не спасти никому.

Кто сказал, что нельзя? Можно!

Вам не хотелось послать (ну, хотя бы раз в жизни) всех и все к чертовой матери?

Превратиться из человека хорошо всем знакомого в свою полную противоположность?

Сказать правду начальнику, плюнуть в рожу негодяю, рванув рубаху (или блузку) на груди?

Кто сказал, что нельзя? Можно!

Ветер зовет на помощь дождь, который пытается реанимировать листву.

Уже влажную и расправленную, ветер поднимает ее вверх, пытаясь опять одеть деревья в только что сброшенное желтолистье.

Увы! Ничего не получается.

Листья прилипают к окнам, напоминая нам о скоротечности жизни.