Волчара - Лина Филимонова

— Не понимаю, что ты имеешь в виду…

Все ты понимаешь, моя ушастая прелесть. Ну а то, что тебя явно накрыло ревностью… О, это просто бальзам на мое сердце.

Я беру Зайку за руку.

— Пойдем на крышу.

— Зачем? — отстраняется она.

— Поболтаем.

— Говори здесь.

Губы надула. Злится. А у меня на душе так тепло…

— Там романтика, — объясняю я. — Звезды, шампанское, все дела. Тебе же там, вроде, понравилось.

— На крыше классно. Но романтика мне сейчас ни к чему. Это была твоя девушка?

Все же решилась задать прямой вопрос. Молодец, Зайка. Так держать! Говори мне все прямо.

— Нет.

— А кто?

— Никто, — спокойно отвечаю я.

— Понятно, — цедит сквозь зубы Зайка.

— Ревнуешь?

— Я? Пф-ф-ф! — демонстративно фыркает она.

Неубедительно. Актриса из тебя не получится. Совсем не умеешь притворяться.

И мне это дико нравится…

— Поужинаем? — я продолжаю выдвигать предложения.

— Я не голодная.

— Потанцуем?

— Я танцую с девчонками. А тебя ждут.

Она указывает глазами куда-то за мою спину. Я оборачиваюсь — возле выхода точит Марина.

Зайка поворачивается ко мне спиной и уходит. Где-то на полпути разворачивается и посылает мне воздушный поцелуй. Легко, изящно и дерзко.

А бедра ее покачиваются так, что мой хвост превращается в маятник.

Марина, мля… Если бы не о на, мы бы с Яной сейчас зажигали на крыше! Или поехали ко мне. Или уединились в моем кабинете. Наверное…

Но Марина все обломала.

Зато я узнал, что Зайке не все равно!

* * *

— Что за дела? — наезжаю я на Марину.

— Вар… Я думала…

— Думать — это не твое! Иди работай!

— Ладно. Поняла. Я пойду.

— Стой.

Она с надеждой оборачивается. А я выдаю:

— На этом все.

— Ты имеешь в виду…

— Ты знаешь, что я имею в виду.

— Вар… — жалобно пищит она.

Я немного смягчаюсь.

— Все было супер. Ты классная. Но это конец. Если захочешь уволиться — дам прекрасные рекомендации. Слышал, Покровский открывает новый ресторан и набирает персонал.

— Выгоняешь меня?

— Предлагаю лучшую работу. Ты и замом его можешь стать. Опыта у тебя достаточно.

* * *

Я возвращаюсь на танцпол. Нахожу глазами Зайку.

Так… А это кто навострил к ней лыжи? Какой-то хер в стебной черной панамке и с цепью на шее. Весь такой на стиле — гламурный гопник.

Догадываюсь, что сейчас будет. Моя ушастая прелесть замутит с ним, чтобы позлить меня. А мне сейчас главное — сдержаться. Не надавать ему по щщам.

Так… Гопник отваливает несолоно хлебавши. Зайка его отшила!

А ведь она видит, что я на нее смотрю. Могла бы попытаться вызвать мою ревность. Но не стала…

Моя ты прелесть!

Не ведешь себя как глупая капризная принцесска.

Ага. Еще один танцор крутится рядом с ней. Зажигает он классно, с этим не поспоришь. Руки, ноги, голова — все в ритме, все в модных движениях. Зайка тоже не промах — крутит попкой и делает волны. Но, когда танцор пытается положить руку ей на бедро — она говорит ему что-то и он отваливает.

Вау.

Это знак. Зайка никого не хочет.

Она ждет меня.

Танцор из меня, прямо скажем, посредственный. Я вообще никогда не танцую в своем клубе. Ни разу за всю историю этого не делал.

И, если я сейчас пойду на танцпол, весь мой персонал офигеет. И, возможно, мой авторитет в их глазах будет посрамлен.

Плевать. Я все равно пойду.

Потому что там призывно машет попкой моя Зайка…