Выбор сталкера - Олег Бондарев

Их было двое. Один – совсем еще пацан, по виду – вчерашний студент, камуфлированная «горка», будто с чужого плеча, болтается на нем, как на вешалке. Второй, судя по повадкам бывалый, настоящий ветеран Зоны, не иначе.

– И вот пацан ей говорит: «Вы завтра умрете», – рассказывал бывалый, сопровождая историю жестикуляцией. – Класс буквально обмер. Ну училка сначала растерялась, конечно. Но потом вспомнила – она же здесь, вроде как за главного и такая: «Не ожидала от тебя такого, родителей в школу, завтра же!» Ну, и из класса выгнала. Он портфель собрал, к двери пошел, а тут ему подножку поставили, ну, мальчишка и шлепнулся. Вскочил такой, весь из себя злой, и давай орать: «Да вы же все умрете, все до единого!» А детишки смеялись.

– Так и что, умерли? – недоверчиво уточнил молодой.

– Да, конечно, умерли. На следующий же день Посещение грянуло.

– Ну я слышал об этом предсказателе. Только подробностей не знал.

– О, там, если все рассказывать, целую книгу можно написать, – махнул рукой бывалый. – А то и две.

– Слушай, а паренек из твоей истории не в этой ли школе учился, часом? – спросил молодой, указывая на двухэтажное здание с частично обвалившимися стенами.

– Да нет, тот в Бердске, кажется, не в Маяке… – придирчиво оглядывая помещение, неуверенно произнес бывалый. – Хотя не уверен, честно говоря.

– Может, там и заночуем? – предложил молодой, склонив голову набок. – Чтобы не плутать?

– Ну можно, в принципе. – Ветеран бросил взгляд на горизонт: красный бок солнца уже практически скрылся из вида, и мир постепенно погружался во тьму. – Тем более дело к ночи. Пошли, осмотримся.

Они устремились к заброшенной школе, не забывая проверять дорогу с помощью гаек.

– Вообще, невероятная какая-то история, – признался молодой, когда они уже находились в считаных метрах от входа. – Прости уж за честность.

– Все, что с Зоной связано, невероятно, – пожал плечами ветеран. – Я за эти годы, что по ней хожу, уже привык ко всякой чертовщине. Хотя и баек, конечно, хватает. Но предсказатель, говорят, и впрямь был.

– Они так и про шатуна говорят, и про Коллекционера, – фыркнул молодой. – А вот ты их видел когда-нибудь вообще?

– Первого нет, а вот второго… второго даже дважды! – признался ветеран.

– Да ну, скажешь тоже, – недоверчиво произнес юный спутник.

– Хочешь – верь, хочешь – не верь, – развел руками бывалый, – но так оно и было.

– Хочу, но верится с трудом, – усмехнулся молодой.

Они вошли внутрь, опасливо озираясь по сторонам.

– Ну и местечко… – пробормотал парень, качая головой. – Такое ощущение, что лучше снаружи переночевать, чем в таком.

– Ну и ночуй снаружи, – усмехнулся бывалый. – Я разве возражаю?

– А тебе, скажешь, тут не жутко?

– Мне вообще в Зоне жутко, но в закрытых пространствах почему-то спокойней себя чувствую, чем снаружи. Такая вот странная придурь. Мне крыша над головой о доме напоминает, о семье…

– Эх, был бы у нас с собой «трассер», – мечтательно произнес молодой, – можно было б вообще ничего не бояться!

– Да нет, это ты зря так думаешь, – усмехнулся бывалый.

– Это почему же?

– Да потому что в сумке «трассер» таскать толку нет. Это если ты на «калоше» будешь лететь со скоростью двадцать километров в час и выше – вот тогда только он и работает. Очень привередливая штуковина, очень.

– А ты откуда все это знаешь? – подозрительно нахмурился парень.

– Интересовался потому что, у знающих людей.

– Ладно, хватит с меня твоих баек на сегодня, – сказал молодой, снимая с плеч рюкзак. – То у тебя «трассер» от аномалий не спасает, то «губка» будущее не меняет… На фиг тогда они вообще нужны, эти артефакты?