Выиграю твою жизнь - Елена Рахманина

– Как хотите, – пожимаю плечами. И только сейчас до меня доходит, что сходка Хозяина с его соратниками состоится на запрещённом для меня этаже.

Цифра четыре появляется в воздухе, как на табло во время игры в хоккей. Я слышу фанфары и гул зрителей.

Выбрасываю одну сигаретку и закуриваю следующую. Они ни черта не помогали успокоиться, но мне нужно здесь постоять ещё чуть-чуть.

– Тин, – повисает на плече администратора блондиночка, переводя свои огромные глаза с меня на неё, – ну чего ты. Девушка ведь сама вызвалась. Мы её накрасим, оденем, и она не хуже нас будет выглядеть. Ну пожалуйста-а-а.

– Прекрати. Хозяин нас за такое вздёрнет, – отмахивается от неё Тина.

И меня в первую очередь.

– Лучше получить наказание от Хозяина, чем обслуживать стол, за которым будет сидеть Вуйчик.

Чего? Ваш Хозяин имеет право только меня наказывать! Руки прочь!

Не могла понять, что не так в этом разговоре.

Опасность.

Мысль появлялась и тут же ускользала.

Тина вновь смотрит на меня. На этот раз уже иначе. Оценивающе. Прикидывая что-то в уме.

– А ты уверена, что хочешь помочь? – администратор третьего этажа «Рая» склоняет голову, напоминая мне змея-искусителя. Вот-вот высунет изо рта раздвоенный язык.

Непонятный страх сковывает.

Прогоняю его тут же. Ерунда ведь. Просто обслужить столик с Хозяином. Потом он меня накажет. Пускай попробует. От этой фантазии по губам расплылась улыбка, а низ живота отяжелел.

– Уверена. Я известный мизантроп. Тьфу, филантроп.

– Ну давай попробуем, убьём двух зайцев сразу, – улыбается мне, и от этой улыбки становится дурно, а затем переводит внимание на блондинку: – Помоги ей.

– Спасибо-спасибо!!!

Пока шла по коридору, в памяти всплыли слова Шамиля. Даже я тебя не спасу.

И от страха вспотели ладошки.

Но я вновь встряхнула головой, выкидывая из нее это воспоминание.

– А почему не хочешь обслуживать столик? – спросила красотку, пока она наносила на моё лицо макияж. – Кто за ним будет?

– Хозяин, – томно протянула она, и, если бы мои глаза не были закрыты, я бы их закатила, – и его партнёры. Но среди них будет один тип, которого я жутко боюсь. У него плохая репутация.

Ерунда какая-то. Уверена, у всех партнёров Ямадаева отвратительная репутация.

– У меня есть одна идея, подожди минутку, – продолжала сладко петь красотка. Она убежала куда-то. И спустя мгновение вернулась, держа в руках парик. Чёрный. Как у Клеопатры.

– Парик? – произношу очевидное вслух.

– Да! И не простой. Говорят, в нём танцевала будущая жена Якуба Ямадаева. Это двоюродный брат нашего Хозяина.

– Понятно, – тоже мне, ценная информация.

Девушка закрепила на моей голове парик, и я удивилась тому, как он мне идёт. Слишком отвыкла видеть себя с волосами. По самые плечи.

– А ты хорошенькая, – задумчиво замечает, дуя пухлые губки, – очень даже.

И действительно. С чёрными стрелками, длинными ресницами и алыми губами я выглядела взрослее и красивее. Как роковая героиня какого-то ретро-кино.

– Осталось только тебе платье надеть, и ты всех покоришь, – улыбается сладко-сладко.

И когда она показала мне наряд, в котором мне предстоит щеголять весь вечер, я усомнилась в разумности своих действий. Оно, мать вашу, из латекса.

Тесное, узкое. Подчеркивающее мою фигуру и не подразумевающее под собой иного белья помимо символических трусиков. Одно неловкое движение, и я порнозвезда.

Шамиль меня убьёт, лично выроет могилу и закопает в ней.