Дикая тварь - Джош Бейзел

– Да при чем тут это. Все из-за Тена. И оттого, что в озере Уайт есть какое-то существо. А это противоречит всему, что мы знаем. – Или думали, что знаем. – Мне кажется, я не смогу ничему верить, даже вернувшись сюда.

Вайолет поворачивается ко мне, и я вижу ее заплаканное личико. Чувствую запах ее слез. Губы у нее блестящие и мягкие.

Это уже слишком.

– Вайолет, я должен тебе кое-что рассказать.

Она широко раскрывает глаза и трясет головой, едва заметно. Она не хочет этого слышать.

Да уж, не повезло. Нам обоим. В ряду всего прочего, что утратило смысл за последние восемь часов, и мое вранье Вайолет Хёрст.

– Мне ты тоже не можешь верить, – говорю я. – Мое имя не Лайонел Азимут. Меня зовут Пьетро Брна. Я вырос в Нью-Джерси. Учился в мединституте в Калифорнии. А до этого работал киллером на сицилийскую и русскую мафию.

Она просто смотрит на меня. Ищет в моем лице намека на шутку.

– Что? – наконец переспрашивает она.

– Я убивал людей.

– Я тебе не верю.

– Тем не менее это так. Это первая правда из всего, что я тебе говорил.

– Ты что, серьезно?

– Да.

– Ты был… кем?

– Наемным убийцей. За деньги. Работал на мафию.

– Правда? – кажется, она озадачена. – А Милл-От знает?

Заслуженный вопрос.

– Не знаю. Вряд ли.

Наконец до нее вдруг доходит.

– О господи, твою мать! – она выскакивает из машины.

Я тоже вылезаю. Льет дождь.

– Вайолет, вернись! Я тебя высажу где-нибудь.

– Не приближайся ко мне!

– Тогда хотя бы возьми машину. Пешком идти слишком далеко.

– Отвали!

Я отхожу от машины:

– Ключи в зажигании.

Она останавливается, напуганная и растерянная.

– Ты убивал людей?

– Да.

– Сколько?

– Не знаю. Человек двадцать.

– Ты не знаешь?

– Бывали такие ситуации, когда некоторые могли выжить.

– Так ты серийный убийца?

– Да, с технической точки зрения.

– С технической? Охренеть!

Глаза ее полны ужаса. И отвращения. Но что мне прикажете сказать? Что я никогда не убивал таких, как она? Что однажды я продержался восемь полных лет в сознательном возрасте, никого не убив? Что за последние почти три года я тоже никого не убил?

Продолжаю пятиться к дороге. Стараюсь отойти подальше, чтобы Вайолет могла добежать до машины, не опасаясь, что я на нее наброшусь.

* * *

Я шлепал пешком вдоль трассы, пока не добрался до супермаркета “Си-эф-эс”. На дорогу у меня ушло часа полтора.

Дождь уже кончается, и парнишка, которого я раньше не видел, перегораживает дорогу к турбазе – на этот раз деревянными барьерами, а не пластиковыми конусами.

– Вам помочь, сэр? – спрашивает парень.

Он смотрит на меня так, будто мало кто приходит сюда пешком. Или промокшим до нитки.

– Я Лайонел Азимут. Я участвовал в экспедиции Реджи. Здесь за последние пару часов не проезжала женщина?

– Леди палеонтолог?

– Да.

– Она на турбазе. А вы тот самый доктор?

– Да. Она просила мне что-нибудь передать?

– Она – нет. Вас искал какой-то индеец.

– Какой еще индеец?

– Он приходил в супермаркет.

– Когда?

– Где-то час назад.

– И где он теперь?

– Не знаю. Уехал, наверное. Я сказал ему, что вас нет на базе.

– Он представился?

Парень виновато чешет репу:

– Может, и представился.

– Вёрджил Бёртон?

– Я не запомнил. Простите.

– Как он выглядел?

Парнишка пожимает плечами:

– Постарше вас, наверное. Волосы седые, но он вроде не такой уж старый.

По описанию похож на Вёрджила Бёртона.

– Меня надо бы подвезти, – говорю я. – Или одолжите мне машину.

* * *

С ярко-белого неба льет как из ведра, общественный центр резервации закрыт на замок. Генри – паренек, что подвез меня сюда, – сидит в своей “Субару”, пока я заглядываю в окна центра. Показываю ему указательный палец – “одну минуту” – и бегу через бейсбольную площадку и маленький овражек к ближайшему жилому дому. Крыльцо из чистого теса. На стук в дверь никто не отвечает.

Двигаюсь дальше. Через несколько домов открывает женщина за тридцать. Почти моя ровесница, странно видеть человека моего возраста, который живет в собственном доме.

– Да? – говорит она. С подозрением, но, слава Богу, не испуганно.

– Вы знаете Вёрджила Бёртона?

– А что?

Слышу за спиной шорох колес. Наверное, это Генри, он катился за мной по улице с более-менее равномерной скоростью.

Оказывается, нет. Это Вёрджил Бёртон собственной персоной вылезает из своего пикапа. Как только я обернулся, женщина закрыла дверь.

– Что происходит, уважаемый? – спрашивает Вёрджил, направляясь ко мне.

– Я слышал, вы искали меня.

– Как? По дымовым сигналам? – Он видит мое лицо и останавливается. – Послушайте, с вами все в порядке? – Кивает в сторону Генри, остановившегося у тротуара: – Это ваш друг?

– Разве вы не говорили ему, что ищете меня?

– Нет. Честное слово.

– Простите. Я не…

– Не стоит извиняться, – перебивает он. – Вам явно нужна помощь. Берегите себя.

Сказать больше нечего. Иду к машине Генри и сажусь на место пассажира.

– Так что, вот этот человек меня искал?

Генри удивленно смотрит на меня:

– Нет. Я не говорил, что он из коренных. Я сказал “индиец”. Из Индии, понимаете?