Записки на краях шарфа - Александр Дым

— Псих, к вам в машину можно? Мне места не хватило.

— Давай залазь.

— Походу нихера не будет, не могут они их найти.

— Интересная затея — догонять их по трассе в 12 ночи. Далеко-то они уехали?

— Да я не знаю.

— Ладна, я пойду узнаю, что там и как.

00.30. Станция Северянин, Ярославское направление. 9 машин. 70 человек.

К этому моменту подъехали Гэлланты на трёх машинах, но всё равно мест всем не хватало. Пришлось вписаться к Кидсам в авто. Сидим в машине у П. Трое на заднем сиденье — я, Б. и ещё какой то стос. Впереди, вальяжно уперевшись коленками в приборную доску, сидит Н.

— А состав хороший.

— Да-а-а, состав классный…

Неожиданно беседа прерывается… наши взгляды устремляются на две мусорские машины, которые подъехали внезапно. Кони, как испуганный табун, попрыгали по своим авто и «галопом» рванули от серой опасности.

— И чего? Куда мы сейчас?

— Да хрен их знает.

— Ну, надо решать быстрее, а то люди на метро опоздают: скоро закрытие. Набирай Максиму скорее.

— Сейчас, минутку, вот вроде остановились первые машины — припаркуемся и спросим.

Подъезжаем на место действия последними, уже потеряв надежду, что мы кого-либо догоним на этой ночной трассе.

Аккуратно обгоняем автобусы бомжей и паркуемся на обочине. Выходим. По телу побежала знакомая, так любимая мною дрожь — адреналин начинает импульсивно разбавлять кровь. Стоим друг от друга метрах в восьмидесяти. Они построились, перегородив всю дорогу в обе стороны. Получилась очень красивая картинка — 80 человек стоят, сгруппировавшись в ночных сумерках, сзади их подсвечивают фары автобусов и машин, которые так и не успели проехать.

Без суеты встаю в строй. Иду чётко посередине, сзади кто-то суетится, орёт, чтобы не разрывали строй. В голове одна мысль — стыдно будет проиграть после заряда RBW, ох как стыдно.

Где-то в одном строю с нами идут динамики, вроде Кэпиталс. Присоединились к нам уже в Подмосковье — 3 машины. Это к ним сегодня на выезд в Ярославль пожаловали мешки тремя автобусами. Погоняли карликов перед кассами, догнали уже по пути в Москву два автобуса мусоров и отоварили их.

Нас меньше — 50 человек.

Начинаем сходиться. Слышу удары бутылок об асфальт. В следующую секунду передо мной, как подкошенный, падает один из наших — бутылка попадает ему чётко в лоб. Схватившись двумя руками за пораженное место, он корчится на асфальте от боли. Я ничем не могу помочь ему. Некогда. Перешагиваю тело и иду вперёд. Поднимаем руки, заряжаем:

— Москва!

Первые ряды сходятся. Мы отчаянно давим. Попытавшись перешагнуть первых упавших, путаюсь в них. Кто-то сзади поддерживает меня за пояс, не давая упасть, и в этот момент замечаю замешкавшегося бомжонка. Выкидываю двоечку в направлении его подбородка — оба удара точно ложатся в цель. Он падает плашмя, я сажусь на него сверху и начинаю правой рукой методично засовывать удары в его неумную голову. Обработав одного, поднимаюсь, смотрю, на кого бы ещё переключиться. Но рядом только заваленные бомжи.

Встаю, добавляю два раза с ноги, чтобы не поднялся. Подбегаю к телу другого мешка, начинаю поднимать. А парень лежит, притворившись, что ему досталось, без единой царапины на лице. Я не причиняю ему никакого вреда, даю руку и говорю, чтоб шёл поднимать своих. Бегу вперёд и тут замечаю шевеления у бомжовского баса. Ныряю в проход, забегаю по лестнице, решаю штурмовать в одни щщи. Неожиданно из темноты получаю удар в область надбровья. Не понимаю, откуда ударили, выбегаю назад из двери, снимаю капу и ору:

— Выходи, с*ка! Давай «один на один»!!!

Ответа не последовало…