Тенор (не) моей мечты - Тереза Тур

Катя сказала нам тем утром: «Мда». Мы переглянулись. И покраснели. Похоже, не ту комнату в доме мы звукоизолированной сделали, ой, не ту. Дочь расхохоталась, довольная как слон. И удрала на следующую ночь к Машке. Нет, этот убогий реально не понимает, что моя месть будет страшна. Но пока я просто смотрела…

— Аня-а, — простонал Артур. — Может, правда, пока они здесь заняты, спаленку найдем? Проверим, есть ли там балдахин.

— Тебя Сергей задушит, — покачала головой я. — В порыве. А ты не Дездемона. Тебе петь еще.

Мы сбежали под звуки замечательнейшего скандала.

— И все будет дома! И только дома, — добравшись до машины, сообщила я мужу. Непререкаемо и жестко. Мстить — так мстить.

— Ага, — тряхнул он челкой и сделал такие невинные глаза, что у меня внутри все замерло. От предвкушения.

Доехали мы до выезда из коттеджного поселка. Ну, может, еще метров сто после того, как за нами закрылся шлагбаум. А костюмы… Ну, надеюсь, Лидочка нас не убьет… Или Томбасов выручит. Или… Ведь это совсем неважно, когда мы — вместе. Снова. Всегда.