Сводный гад - Эля Пылаева

Саундтрек к главе: «Новый год» — NЮ

Припарковавшись на стоянке, смотрю в зеркало, подкрашиваю губы блеском, поправляю волосы.

— Посиди, я быстро.

— Угу… — открывает книгу на телефоне, погружается в чтение.

Брожу по первому этажу. Вечер, в «Спарте» пусто.

У кого спросить-то?

Дверь позади меня хлопает, разворачиваюсь.

Оо! Знакомые люди. Тарханов. С девушкой. Мы вместе ездили на выездную по Кембриджу пару лет назад. Он в старшей группе, я — в младшей.

— Марат, привет, — стягиваю тёмные очки.

— Привет, — кивает, чуть притормаживая и крепче прижимая девушку.

— Как мне здесь человека найти?

— Кого?

— Клименко Ивана.

— Клименко? — озадаченно переглядываются. — Нет у нас такого.

— Должен быть!

Черт… Вдруг доходит до меня. У него же, наверное, фамилия и не отцовская может быть.

— А может, и не Клименко, — хмурюсь я.

Чего делать-то?

— А можно где-то всех Иванов посмотреть? — играю я бровями.

Смеются.

— Тренировка сейчас только в большом зале идёт, пойдем, посмотришь.

Иду следом за ними.

Марат с девушкой проходят вперед. Из раздевалки вываливается толпа свеженьких после душа охренительных торсов.

Ой… Присаживаюсь на скамеечку, обмахиваясь пальцами. Вот это я удачно зашла!

— Тарханов вернулся!

— А какой жмот зажал друзьям днюху?! — мгновенно узнаю голос Ивана.

— Всë будет, пацаны! — светится Тарханов. — Прямо сейчас едем! Шашлык, бассейн под открытым небом, басы и всë самое вредное!

— Йуху!!!

— Ну-у-у… — берёт Иван с подоконника гитару. — Тогда прячьте уши девочки!

Тарханов зажимает уши своей девушке, она поспешно прячет лицо у него на груди.

— Друг наш! — декламирует артистично Иван. — Мы желаем тебе, чтобы в этом году у тебя было всё заебись!

Тунц… Тунц… Тунц…

— «А этот год новый, тот был старый! Тот был хуевый! Этот будет пиздатый! — хором орут они, колбасясь под музыку. — Тот был нe твой! Этот будет твой!..»

Подняв руки вверх, «качают» в ритм. Голые торсы двигаются в унисон.

Придурки какие, — улыбаюсь я.

Их настроением захлестывает как цунами.

Хохот!

Все тискают Тарханова.

— «… Пусть взлетают фейерверки, девочки танцуют тверки, дети рвутся из пробирки…», — мурлыча и кайфуя громче всех орет Иван.

Идиоты! Прыскаю от смеха, изображая фейспалм.

Тарханов свистит, привлекая внимание. Стреляет глазами на зашедшего мужчину. Тренер, наверное.

Улыбаясь, все затыкаются, прокашливаются, шкодно и невинно хлопая глазами.

— С днём рождения, Мар, — подходит тренер, жмёт ему руку.

— Давайте с нами, Бессо Давидович.

— У меня малышня сейчас, я позже подъеду, чтобы вы там совсем-то нирвану не словили. Тренировку завтра не отменяю! — предупреждающе.

— С утра всех прокапаю Гемодезом, — строго улыбается девушка. — Вечером будут как огурцы.

Народ начинает собираться.

С лежащего возле меня мата разбирают золотые цепи, браслеты, кольца…

— Иван, — зову его.

— Яш… — толкает его симпатичный парень с татухой. — К тебе.