Три секунды до - Ксения Ладунка

Я захожу в клуб: здесь светло и тихая музыка. Людей немного, ведь еще только десять. Оглядев помещение, я замечаю черно-розовую макушку Скиффа у бара. Почувствовав тревогу, но взяв себя в руки, я направляюсь к нему. Он замечает меня и говорит:

– Плакса. Все-таки пришла. – Разглядывает мою шею, продолжая: – Классные засосы.

Я поджимаю губы, игнорируя его издевки.

– Ну и зачем я так нужна здесь, что мне пришлось лететь аж из самого Лос-Анджелеса? – говорю я в надежде спрятать свой страх.

Скифф усмехается и облокачивается о барную стойку.

– Лететь из Лос-Анджелеса, говоришь… А ты не просто бедная девчонка-наркоманка, правда? Кто ты такая? – хмурится он.

– Никто, – пожимаю плечами.

– Ладно, когда-нибудь я докопаюсь до этого. Пойдем, – кивает он в сторону. Я следую за ним до столика в углу, а потом сажусь напротив.

– Сегодня у нас спецоперация, – говорит Скифф и вытаскивает телефон.

– Какая еще спецоперация?

– Мне нужен кое-какой человек.

– Я тут при чем?

– При том, что без тебя у меня не получится до него добраться.

Я провожу вспотевшими ладонями по своей юбке. Скифф разворачивает ко мне экран телефона и показывает фотографию. На ней – седой мужчина лет пятидесяти с кривой улыбочкой на лице. Одет в голубую рубашку, заправленную в штаны, над ремнем свисает круглый живот. Фотография туристическая и сделана где-то на фоне Биг-Бена в Лондоне.

– Видишь этого мужика? – говорит.

– Ну, – киваю.

– Мне нужно поговорить с ним.

Я свожу брови, ничего не понимая.

– Он что-то вроде… контролирует этот район и всю деятельность в нем. Сегодня он будет здесь. Это единственный раз, когда я точно знаю, где и когда он находится. К нему нельзя попасть просто так или свободно подойти… только если ты не маленькая девочка-блондинка, – выкладывает он, оглядывая меня.

Я сжимаю челюсти, начиная заламывать пальцы.

– И что ты хочешь, чтобы я сделала?

– Что угодно. Нужно уговорить его, чтобы охрана у VIP-комнаты пропустила меня.

– Он что, типа… – подбираю слова, – криминальный авторитет?

– Типа, – Скифф качает головой, – который очень любит маленьких блондиночек.

Я непроизвольно кривлюсь, чувствуя отвращение, вспоминая старого мужика с фотографии.

– И что, только уговорить его пустить тебя? Зачем? Что ему с этого?

– А то… – он приподнимается и что-то достает из кармана, – протяни руку, – говорит и тут же добавляет: – Под столом, дура!

Я громко втягиваю воздух и прячу руку под стол, протягивая ее навстречу. Скифф вкладывает мне в ладонь маленький мешочек, и я с замиранием сердца ощупываю его. Меня пробирают мурашки. Наркота.

– Пусть попробует. А дальше мне нужно предложить ему сотрудничать.

– А если он… откажется?

– А ты сделай так, чтобы не отказался, – напирает он.

Я прячу пакетик в карман юбки, исподлобья глядя на Скиффа.

– И когда он придет? Мне просто постучаться к нему в комнату?

– Я не знаю, когда он придет. Но знаю точно, что у него есть специальные люди, которые ищут ему девочек. Тебе надо быть на виду, чтобы выбрали тебя.

Я отрицательно мотаю головой, а потом опускаю ее на ладони.

– С таким настроением ты точно все провалишь, – плюется он.

Я раздраженно смотрю на него, а потом вдруг слышу:

– Привет, Скифф… и Белинда.

Повернувшись, я вижу у нашего столика Стейси. Злость накатывает с новой силой, и я поджимаю губы. Она неловко переминается с ноги на ногу.

– Привет, – говорит Скифф, – садись.

Она опускается рядом с ним. Ее кудряшки, которые мне так нравились, теперь раздражают.

– А что ты тут делаешь? – не смотря мне в глаза, говорит она. Я молчу.

– Белинда помогает мне сегодня, – отвечает Скифф.

За столом повисает молчание. Скифф копается в телефоне, я разглядываю клуб, а Стейси смотрит куда-то в пол. Наркотик в кармане юбки обжигает бедро и не дает покоя. Не выдержав, я говорю:

– Пойду осмотрюсь. – И встаю, на секунду останавливаясь и обращаясь к Скиффу: – Пришли мне имя этого мужика в «аймэсседж».

Я срываюсь вглубь клуба, чувствуя щекотливое предвкушение. Неужели… неужели я снова сделаю это. В последний раз я употребляла после драки с мамой. Это было невозможно давно. Отыскав уборную, я подхожу к раковине и открываю холодную воду. Мочу сначала руки, а потом лицо. Сердце бьется как бешеное, отдается в каждом уголке тела. Закрывшись в кабинке и сев на унитаз, я вытаскиваю пакетик. Ладно, я возьму немного. Никто и не заметит. Мне этого хватит. Я вдыхаю, и слизистую обжигает. Откинув голову назад, закрываю глаза.

Почувствовав воодушевление, я свожу колени вместе и запускаю руку между ляжками. Перед глазами встает образ Тома. Его зеленые глаза и растрепанные черные волосы. Улыбка, в которую невозможно не влюбиться. Твердое тело и мягкие губы. Запах, сводящий с ума… Я кладу руку на шею, чувствуя, как засосы, оставленные им, горят. Я словно могу почувствовать его губы на коже и ту боль, что он наверняка причинил мне, когда так грубо целовал. Я мучительно вздыхаю и открываю глаза. Сажусь прямо, пытаясь справиться с головокружением. Прячу пакетик обратно в карман и смываю в унитазе воду.

Наружу я вываливаюсь с ощущением присутствия Тома рядом. Мне померещился он настолько правдоподобно, что я никак не могу отделаться от этого миража. Облокотившись о раковину, я вдруг вздрагиваю, потому что совсем рядом со мной стоит Стейси.

– Черт, – бросаю я, подумав о том, что она мне тоже мерещится.

– Белинда… – говорит. Я хмурюсь.

– Белинда, не хочешь пойти потанцевать? Там как раз включили музыку…

– Не хочу, – огрызаюсь я и пытаюсь уйти, но она хватает меня за предплечье и держит.