Замуж за мажора - Кристина Зайцева

Немигающими глазами провожаю ее силуэт, когда встает со стула.

Перевожу глаза на окно, глядя в пространство, просто чтобы не видеть ее лица. Чтобы не упасть со своих ног, потому что они трясутся, как у позорной, трусливой мыши!

— Наш разговор должен остаться в секрете. Если нет, последствия тебя впечатлят. Мы друг друга поняли? — спрашивает, поравнявшись со мной.

Киваю.

— Придержи свою собаку, — бросает, направляясь к двери.

Мое деревянное тело двигается автоматически.

Когда выхожу на пятнадцатиградусный мороз в одной футболке, и когда возвращаюсь обратно.

Ничего не чувствую.

Вернувшись в свое кресло, я ничего не чувствую. Ни страха, ни паники. Совершенно ничего. Обычный день, такой же, как и вчера. За окном кружат снежинки, так же, как вчера.

Только когда мир перед глазами начинает расплываться под напором моих слез, этот день обрушивается на меня лавиной. Неподъемной горой, которая пригибает к земле и не дает дышать.

Страх, отчаяние, тянущая боль в сердце. Такая, от которой жмурю глаза.

А потом я начинаю рыдать. Обняв руками колени, рыдаю, не имея понятия что мне делать!

Мысль о том, что я не увижу его сегодня вечером и не увижу вообще, сжимает горло до судорог. Но еще хуже будет, если я его увижу. Только один раз! И никогда не смогу сделать ЭТО. Ведь ЭТО предательство!

Ужасные слова этой женщины разрывают голову. Я не могу дать им оценку. Все, что я могу, дрожащими пальцами написать:

“У деда давление. Очень плохо. Я сегодня с ним. Не приезжай”

“Что, так плохо? Может к врачу? Лекарства нужны?”, — десять минут спустя пишет Кир.

Уперев в колени лоб, раскачиваюсь из стороны в сторону.

“Нет. Все нормально”, — пишу, прежде чем без сил рухнуть на кровать и с головой накрыться одеялом.