Русские сумерки - Олег Кулагин

Большая часть стариков сейчас охраняли перевалочный пункт.

Митрич рассказал – детей прячут в здании школы. Входы и окна первого этажа кое-как забаррикадированы. Старшую группу – нескольких ребятишек лет двенадцати-тринадцати – вооружили палками, кусками труб и арматуры. Остальных отправили на верхние этажи.

– Всё сделано! – прошептал Митрич, вглядываясь в озарённый луной сумрак.

Я слабо кивнул. От обычных бандитов это бы помогло.

Но эти – необычные!

В памяти встаёт яркая картинка…

Смутные тени мелькают надо мной, и окровавленные люди, один за другим, валятся на землю.

Всё нереально, будто в кошмаре. Выстрелы, крики, хрип умирающих…

Я поёжился.

Будто на секунду опять вернулся в детство – в тот последний день, когда видел отца живым…

Тогда против трёх упырей было одиннадцать матёрых, хорошо экипированных трикстеров.

А сейчас… Сейчас, кроме себя, Митрич смог выделить в моё распоряжение только двух ветхих стариков с такими же древними «калашами».

Пофиг, что они «опытные», как он говорит! Вряд ли у них есть опыт ТАКОЙ войны.

Ещё у меня имеется камешек в серебряной ладанке на шее. Тогда он вроде бы помог отцу.

Но глупо верить в оружие, которое срабатывает раз в четырнадцать лет. Тем более что я не умею им управлять.

Нет, надеяться можно только на себя.

Дом за пустырём выглядит безжизненным. Мы наблюдаем за ним пару минут.

И, наверное, кто-то также пытается следить за нами оттуда.

Пока они думают, что приманка работает. И надеются тихо уничтожить ещё нескольких стариков. Чтоб потом с минимальным риском атаковать школу.

Кто-то из высших сейчас обязательно возле неё караулит…

А сколько их в крайнем подъезде, у которого болтаются связанные мальчишки? Один? Два?

Чёрт их знает! Но оттягивать дальше нельзя. Нельзя отдавать врагу инициативу…

– Может, пойду с тобой? – спрашивает Митрич.

Я хмуро усмехаюсь:

– Там и одному будет тесно…

Ждите меня, гады!

Я шепчу:

– Пошёл!

Через пролом в стене крадусь в соседнюю квартиру. И перемахиваю через подоконник.

Иду напрямик через пустырь.

Я – отличная мишень. Только упыри стрелять не будут. Зачем?

Они с удовольствием пустят внутрь новую жертву…

Один из подвешенных между балконами мальчишек повернул голову. Заметил меня?

Моргает, лихорадочно шевелит губами…

Я изображаю улыбку. Машу ему рукой.

И вхожу в подъезд.

Они ждут меня выше – там, где их не видно с улицы. А я останавливаюсь в тамбуре, у самых дверей.

Достаю из-под куртки высокую стеклянную банку с узким горлышком – судя по этикетке, когда-то в ней был сок. Но мы со стариками успели наполнить её более сильным содержимым. Труднее всего оказалось с фиолетовой плесенью – тут не Зона, на каждом шагу это добро не растёт…

Щёлкаю зажигалкой.

Пламя охватывает торчащий из горлышка банки фитиль – пропитанная бензином тряпка хорошо горит. А внутри начинается реакция…

Я выжидаю секунду и швыряю банку вверх, на лестничную площадку. Стекло раскалывается. Попробуйте, уроды, «коктейль Ракетчика»!

Едкое облако наполняет подъезд.

А я выскакиваю наружу.

Что есть духу мчусь к углу дома. Главное – успеть!

Пролетаю вдоль узкой, прерывистой ленты асфальта, сворачиваю в траву, спотыкаюсь и падаю.

Очень натурально!

Ещё более натурально я матерюсь. В высокой, по колено, траве оказалась железяка – я сильно ударился об неё ногой.

Но, главное, успел!

Рядом – какие-то развалины. Всего несколько шагов – и я смог бы там укрыться…

Только зачем?

Перекатываюсь в траве, выхватываю пистолет и начинаю палить по окнам крайнего подъезда.

– Я знаю, что вы там, грёбаные упыри!

Вот это – вряд ли. Скорее всего, там их уже нет. Без противогаза внутри никому не усидеть – даже высшим.

Но главное, теперь они поймут, что мы ЗНАЕМ!