Темная материя - Блейк Крауч

– Кто это? – спрашивает Дэниела.

Я подхожу к ней, киваю в сторону двери и одними губами шепчу:

– Он?

Она кивает.

– Что ему нужно?

Она указывает на меня.

Теперь и я слышу мужской голос, доносящийся одновременно из-за двери и из беспроводного телефона.

– Не понимаю, о чем вы говорите. Я живу одна, и не в моих привычках впускать в квартиру незнакомых мужчин посреди ночи.

Дверь с грохотом распахивается, цепочка рвется и летит по полу, а через порог переступает человек с пистолетом и накрученной на ствол длинной черной трубкой.

Держа нас обоих на прицеле, незнакомец ногой толкает дверь, и в лофт вползает запах сигаретного дыма.

– Вы пришли за мной, – говорю я. – Она здесь ни при чем.

Незваный гость на пару дюймов ниже меня, но плотнее. Голова бритая, глаза серые, и взгляд не столько холодный, сколько отстраненный, словно видящий перед собой не человека, а информацию. Единицы и нули. Как машина.

У меня пересыхает во рту.

Между происходящими событиями и моим их восприятием образуется странный зазор. Первое не смыкается со вторым, второе отстает от первого. Нужно что-то делать, что-то сказать, но я парализован внезапностью появления этого человека.

– Я пойду с вами. Только…

Ствол немного сдвигается в сторону от меня и чуточку вверх.

– Подождите, – говорит Дэниела, – не…

Ее обрывают огненная вспышка и глухой хлопок выстрела.

На мгновение меня ослепляет легкий красный туман, а когда он рассеивается, Дэниела сидит на диване, и между ее большими, темными глазами зияет мертвая точка.

Я с криком бросаюсь к ней, но парализующая боль сковывает все тело, зажимает мышцы, и я падаю на кофейный столик, круша стекло и говоря себе, что всего этого не может быть.

Незнакомец поднимает мои беспомощные руки, заводит их мне за спину и связывает запястье крест-накрест кабельной стяжкой.

Слышу рвущийся звук. Он накрывает мой рот полоской плотной клейкой ленты и садится поблизости в кожаное кресло.

Я кричу сквозь ленту, умоляю, прошу, чтобы всего этого не было, но оно есть, и с этим ничего не поделать, ничего не изменить.

Рядом, за моей спиной, звучит мужской голос – спокойный и занимающий более высокий регистр, чем я мог бы представить.

– Привет, я здесь… Нет, почему бы тебе не заглянуть… Вот именно. Там, где мусорные баки. Ворота и задняя дверь открыты. Двоих должно хватить. Мы в неплохой форме, но лучше не задерживаться. Да… Да… О’кей, мысль хорошая.

Парализующий эффект тазера начинает ослабевать, но пошевелиться не хватает сил.

С того места, где я лежу, мне видны ноги Дэниелы ниже колен. Тонкая струйка крови стекает по правой лодыжке, ползет по подъему, между пальцами и собирается в лужицу на полу.

У незнакомца звонит телефон.

– Да, малышка, знаю… не хотел будить тебя… Да. Кое-что подвернулось. Не знаю, может быть, утром. А что, если я, как только вернусь, угощу тебя завтраком в «Голден эппл»? – Он смеется. – О’кей. Тоже тебя люблю. Сладких снов.

В глазах дрожат слезы.

Я снова кричу через ленту. Кричу, пока не срываю голос, и думаю, что лучше бы он застрелил меня или вырубил, сделал что угодно, чтобы только унять эту жуткую боль.

Но ему, похоже, нет до меня никакого дела.

Он просто сидит, не обращая внимания на мои вопли и рев.