Цель – выжить! - Павел Семенов

— Ха-ха! Хорошие они! — ржет второй мужик. — И все с, измазанном в чем-то, оружием в руках.

— Хорошие… Тьфу! — Сиплый сплевывает и продолжает. — Приходил, тут, один хороший. Улыбался. Только впустили, кидаться на всех, с ножом в руках, начал. Еле справились.

— И как с ним дальше поступили? — интересуюсь я.

Разговорить бы их, может, побольше полезной информации узнаем.

— В яму сбросили. И все, — отвечает Сиплый.

— И он там просто сидит, не пытается выбраться? — задаю следующий вопрос.

— А хрен его знает. Нам то неведомо, — произносит тот, зевая на последнем слове.

— В смысле неведомо? — присоединяется к разговору Серега, — Яма далеко отсюда, и вы не знаете, что там происходит?

— Да нет. Вон там она, — сиплый жестом указывает куда-то за забор, — в дальнем углу от дома. И мы на самом деле понятия не имеем, что в ней происходит. Не знаю для чего эта яма была предназначена прежде, сейчас там плавает сиреневый туман. Все, кто или что туда попадает, обратно не возвращается. Дно за туманом не видно и не слышно происходящего. Это все, что мне известно. Может, лидер больше об этом знает.

— Какой еще лидер? — недоумевает Серега.

— Мил хлопцы, а не соизволите ли позвать своего старшого? — с ударением на первое «о» в последнем слове, обращается к мужикам Хрыч, — А мы с ним покумекаем, обсудим судьбинушку нашу общую.

— Разбежался, старый. Делать ему больше нечего, как общаться с бродягами подзаборными всякими, — недовольно высказывается Сиплый. — Может, вас сразу всей толпой внутрь пустить?

— Да! — обрадовано реагирует Оксана. — Впустите нас, пожалуйста!

— Давай только баб впустим? А? — обращается к Сиплому второй мужик с забора.

Оксана, после этих слов, быстренько ретируется за широкую Серегину спину.

Грубо ответить на наглое заявление местных не успеваю ни я, ни кто-то другой. За стеной раздается высокомерный мужской голос с пафосными нотками:

— Эй! С кем вы там разговариваете?

— Босс, тут пришли какие-то. Под твое крыло просятся, в нашу общину, — отвечает ему Сиплый.

О как! Просимся значит. Под крыло…

— Интересно… — доносится из-за ворот.

Через пару мгновений, над стеной появляется еще одно мужское лицо. Средних лет, гладко выбритое, холеное. Внимательный высокомерный взгляд окидывает нашу компанию.

— И кто такие? — задает вопрос новоприбывший.

— Босс, это Борис, Кирилл, Макс, Серега, Хрыч, Оксана и ээ… — перечисляет нас Сиплый, — Вика?

— Вероника… — нежно произнося женское имя, шепчет второй мужик, что все это время пялился на охотницу, не отводя глаз.

— А! Вероника! — тут же поправляется Сиплый.

И тут, рядом стоящий маг, аж подпрыгивает.

— Точно! — обрадовано выкрикивает он, будто решился вопрос, не дававший тому долгое время покоя.

Дальше парень начинает громко петь:

— А! Ве-ро-ни-ка! Чика-чика-чика-чика! Ты спелая клубни-и-ка!

— Че?! — героиня песни с гневным возмущением устремляет свой уничтожающий взгляд на Кирилла. — Я тебе покажу Чику! Сейчас возьму твой посох и засуну в одно интересное место! Протолкну до желудка и прокручу раз десять! Будет тебе спелая клубника!

Что интересно, мне эта песня неизвестна. Никаких откликов на эти слова в памяти не ощущаю. Надеюсь, в истории человечества есть песни достойнее этой. А то не удивительно, что нашу расу пытаются истребить. Мол, не оправдали надежд, в их головах один лишь мусор. В утиль всех!

— Сиплый, кажется, я влюбился… — на фоне гневной тирады охотницы слышу голос влюбленного мужика.

— Да уж. Ну и контингент… — произносит тот, кого сиплый называет боссом.