Глубина - Сергей Лукьяненко

Встаю, смотрю на себя в зеркало.

Эх, Стрелок, Стрелок…

Укатали сивку крутые горки…

Он старомоден. Два года назад его облик был не просто хорош для Диптауна, а мог бы послужить одним из эталонов. Сейчас другие времена. В моде не джинсы и кожаные куртки, скрывающие сухое жилистое тело. Теперь время крепко сбитых амбалов в дорогих костюмах, время инфантильных красоток в полупрозрачных одеяниях, напоминающих пеньюары. В моде большие выразительные глаза и затейливые украшения. В моде унисекс и варварская пышность.

Вскидываю руку – к своему отражению в зеркале, к цепкой руке, протянувшейся навстречу.

– Ты всегда был последним Стрелком этого мира, – говорю я отражению. – Потому мне и нравился.

Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками, менять джинсу на бархат, а дубленую кожу на ухоженную шкурку.

Я – Стрелок.

Проверяю револьверы. Заряды пока старые, но я иду к Крейзи не воевать, а мириться.

Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз контролируя коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, еще не пришло.

Выхожу из отеля, ловлю машину.

Как странно – вновь быть в этом теле и вновь называть тот адрес!

– «Лабиринт Смерти», – говорю я водителю. Вовремя спохватываюсь и добавляю: – Административное здание…

Путь недолог. У «Лабиринта» хорошие машины, а посетителей администрации вряд ли слишком много.

Расплачиваюсь, с тревогой замечая желтый огонек на своей кредитной карточке. Предупреждение – осталось меньше пятидесяти долларов.

Трудно воевать, когда не на что купить патроны…

Здание прежнее: двухэтажный особняк, облицованный ракушечником. Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у входа вооружен чем-то новым… каким-то диким гибридом гарпунного ружья и швабры футуристического дизайна…

Впрочем, какое мне до этого дело?

В приемной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка, что-то тихо объясняет парню-администратору. Два других свободны. Разумеется, меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.

Мне в общем-то все равно…

– Добрый день, – говорю я. – Как мне увидеть Ричарда?

– Ричарда? – поскольку я остановился между столиками, сотрудницы переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.

– Ваш сотрудник по имени Ричард…

Девушка едва заметно хмурится.

– Ричард… Вы имеете в виду Ричарда Паркера?

– Наверное.

Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона…

– Как представить?

– Леонид.

– Запишитесь, пожалуйста…

Пока девушка набирает номер на коммутаторе и что-то говорит в трубку, записываю имя на специальный бланк.

«Попытка внешнего контроля системы, – шепчет незримая Вика. – Получен запрос на идентификацию. Разрешить доступ к системной информации?»

– Да, – говорю я.

«Виндоус-Хоум» у меня зарегистрирована на имя Пользователь из компании Компания.

Это чрезвычайно ценная информация, конечно, но я готов ею пожертвовать…

– Следуйте за указателем. – Блондинка улыбается. Ей велели меня пропустить.

В воздухе вспыхивает розовый огонек. Приплясывая, летит к одной из дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком.

Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют. Особенно на той, которая мне нужна.

«Ричард Паркер.

Служба внешней безопасности».

Я открываю дверь и вхожу.

Черт возьми, не только я надел старое тело!

Крейзи Тоссер тоже в том облике, что знаком мне по дайверским сходкам.

Толстенький, пожилой, с редеющей и аккуратно зачесанной шевелюрой. Костюмчик, галстук… все очень цивильно.

Стою, ожидая его первых слов. Начнем вспоминать обиды?

– Леня, старый ты козел! – радостно вопит Крейзи. Выскакивает из-за стола с прытью, доступной лишь в глубине. – Все такой же!

Пожимая ему руку, я все еще жду подвоха. Любого.

И только усевшись в кресло и взяв предложенный бокал виски, понимаю, что он совершенно искренне мне рад.

– Ты куда пропал? – Крейзи разводит руками. Он канадец, и либо говорит через программу-переводчик, но программу отлаженную и вылизанную до блеска, либо здорово попрактиковался в языке. Раньше он владел русским превосходно, но акцент имелся, сейчас его нет совсем. – Я посмотрел… двадцать четыре письма тебе кидал!

– Забросил я свой пейджер.

– Зачем? – удивляется Крейзи.

– А смысл? – вопросом отвечаю я. Поднимаю бокал. – За встречу!

– За встречу! – соглашается бывший дайвер. – Как ты живешь?

– Нормально.

– Бизнес?

– Никакой, – не вижу смысла кокетничать.

– Вот! – Крейзи Тоссер будто чуть меняется. Не внешностью – поведением, интонациями голоса… теперь это и впрямь Ричард Паркер, крупный сотрудник «Лабиринта Смерти». – Я посылал тебе предложение пойти к нам на работу.

– Кем?

– Начальником отдела внутренней безопасности. – Дик улыбается. – Понимаешь?

– Честно говоря, нет… – признаюсь я.

– О’кей. – Дик вздыхает. – Ты очень хорошо шел по «Лабиринту»… два года назад. Конечно, теперь дайверы-спасатели нам не нужны, сам понимаешь. А вот заводила…

Крейзи делает паузу, но я все еще не понимаю.

– Для интереса любой массовой игры в ней должен быть ярко выраженный лидер. Кумир. Культовая фигура. Он не должен быть в игре постоянно – иначе все почувствуют свою ущербность. Но вот иногда… иногда появляться и быть примером…

– На эту роль ты метил Стрелка? – спрашиваю я.

– Да. Он ведь уже стал одной из легенд «Лабиринта»! Тебе работа не нравится?

Пожимаю плечами. Работа как работа. Нескучная, непыльная и уж наверняка лучше оплачиваемая, чем таскание нарисованных роялей. Соглашаюсь:

– Пожалуй, я бы пошел.

– Еще не поздно! – восклицает Дик. – Конечно… прошло слишком много времени. Но пара-тройка твоих проходов по «Лабиринту», и…

– У вас ведь все наверняка изменилось.

– Еще как! Но ты потренируешься…

– Крейзи, я пришел не за этим.

Дик садится в свое кресло, кивает:

– О’кей. Тогда говори. А потом обсудим мое предложение еще раз.

– Ты и впрямь не держишь на меня зла? – на всякий случай интересуюсь я. – За ту… тот инцидент.