Не нарывайся, блондиночка! - Юлия Шевченко

Аврора

- Я хочу, чтобы ты был у меня первым.

Слова врезаются в мозг, подобно смертоносному яду. Все внутри отравляют за несколько секунд.

Я застываю в кустах, не в силах пошевелиться. В груди как будто дыра образуется. Болит невыносимо. Глаза щиплет. Носом шмыгаю. Но смотрю перед собой.

Как Мирон нежно проводит пальцами по щеке доярки, как улыбается ей одной из своих чертовых улыбок. Как наклоняется вперед и…

Ну нет! Смотреть на их брачные игры я отказываюсь. Не стану держать свечку. Уносить отсюда ноги надо. Сейчас же. Сию минуту.

Давай, Аврора, шевели булками. Чего встала как статуя?

Впервые с момента приезда в деревню рада внутреннему голосу, что подгоняет меня мчать прочь с озера.

Вновь пробираюсь по кустам. Царапаю руки ветками. Еле дорогу вижу перед глазами. Слезы весь фокус портят. Текут и текут. Обидно. Грустно. Досадно.

И ладно.

Мужики вообще наших слез не заслуживают. Что этот, что Игорь.

Нефиг плакать из-за какого-то деревенского хама, что со мной в доме развлекается, а трахаться к доярке бежит. Зоя, видите ли, хочет невинности с ним лишиться. Поэтому на озеро через посредника позвала. Поэтому…

Сучка крашеная. Вот она кто. Ничего в ней ангельского и невинного нет. Врет она все. Наверняка лапшу на уши Мирону навешает, а потом…

Нет! Хватит о них думать. Хватит уже представлять чем они там занимаются.

Да только чем мне еще себя занять? Как справиться с разрывающим на части чувством обиды и предательства?

- Аврора, привет, - вздрагиваю, подпрыгнув на месте. - Испугалась?

Ко мне подходит Матвей, видимо дожидавшийся кого-то из нас на крыльце. Хорошо, что его Мужланович не видит, а то бы погнал отсюда поганой метлой. Или ружьем. Уверена, оно у него где-то есть.

- Немного, - шмыгаю носом, что замечает парень.

- Тебя кто-то обидел?

Пристально в глаза заглядывает. Видит мои слезы, мокрые щеки. Эмоции на его лице тут же сменяются. Теперь там дерзкая решимость. Он готов наказать моих обидчиков.

Я прямо на расстоянии чувствую волну гнева, что и меня может снести. Так, чисто случайно.

- Давай погуляем, - сама не верю в то, что предлагаю.

Пару дней назад без оглядки бы и от него бежала. А сейчас собираюсь время с ним провести. Хоть до самого рассвета.

- Погуляем?

Удивлен. Возможно шокирован.

- Ну да. Можем даже в соседнее село… - хмыкаю. - на дискотеку поехать. Я не хочу дома сидеть.

Матвей довольно улыбается. Счастья у него похоже полные штаны.

И девушка сама предложила куда-то сходить. И старшего… по дому нет. Сплошная лафа. Делай, что хочешь.

Я вот хочу сбежать из-под зоркого глаза надзирателя. Пусть с Зойкой своей развлекается.

- Мирон тебя через Интерпол искать не будет?

- Плевать мне на него, - фыркаю. - Он не мой отец. Я у него в гостях. Делаю, что хочу. Когда хочу. И с кем хочу.

- Тогда пошли, - воодушевляется, от чего мне становится смешно. - Подышим свежим воздухом. Свожу тебя в соседнюю деревню. Там сегодня фестиваль танцев проводят.

- Что?

Выходим на улицу. Идем вниз. Мимо уже спящих жителей. Лишь изредка в домах свет горит. Кто-то на кого-то кричит. Дети орут. Молодежь слушает музыку. Ночная жизнь деревни.

- Фестиваль танцев, - Матвей сворачивает к своему дому. В темноте он ничего так выглядит. Вроде бы приличное жилье. - Ихний староста уже третий год его устраивает. Разыгрывают денежные призы и какие-то сертификаты.

Ошарашенно смотрю, как он мотоцикл вывозит из ворот. Совершенно на гоночный не похожий. Скорее достался ему от дедушки. Или прадедушки. В общем вид у транспорта неряшливый.

Да на такой опасно садиться. Свалишься за секунду. Или он развалится по дороге.

- Я на него не сяду, - отрицательно качаю головой. - Ни за что.

Пячусь назад, словно передо мной монстр стоит, и от него нужно немедленно бежать.

- По-другому мы до соседней деревни не доберемся, - садится на своего железного недоконя.

Закатываю глаза от его бахвальства. Прямо великий гонщик. Или байкер. Похоже парень «Сынов анархии» пересмотрел, раз мнит из себя Джексона Теллера.