Дневник киллера - Дэнни Кинг

Крейг получил несколько пуль в плечо и бок — не хватило ума надеть бронежилет. Он смотрел на меня полуоткрытыми глазами, едва осознавая, что происходит.

— Пошли, надо выбираться отсюда. — Я поднял его на ноги и потащил через пустырь, невзирая на стоны. Добравшись до машины, уложил раненого на заднее сиденье, сел за руль и завел мотор. Конечно, неплохо было бы полюбоваться фейерверком, но времени терять нельзя.

Выехав на шоссе, я достал мобильник.

* * *

Доктор Ранджани разрезал рубашку Крейга и грустно покачал головой, стараясь не смотреть на меня и мой пистолет, торчащий из-за пояса.

— Боюсь, друг мой, что это в высшей степени серьезно.

— Знаю, доктор, поэтому я к вам и приехал.

— Его нужно везти в больницу, я сам мало что смогу сделать.

— Невозможно. Он ваш.

— Не знаю, чего вы от меня хотите. Этот парень почти мертв. У меня нет ни запаса крови, ни плазмы, ни необходимого оборудования.

— Так достаньте все это.

— Ничего себе! Вот так вот просто — возьмите и достаньте!

— Вы можете это сделать! Обратитесь к знакомым. Обзвоните всех, кто вам чем-то обязан. Заплатите сколько угодно, но достаньте. Деньги не имеют значения.

— Извините, но это невозможно!

— Мы зря тратим время, доктор! Берите и звоните, прямо сейчас!

— Послушайте…

— Нет, это вы послушайте! — сказал я со всем возможным спокойствием и приставил револьвер к его лбу. — Все очень просто: умрет он — умрете вы.

Доктор Ранджани скосил глаза на дуло револьвера и снял телефонную трубку.

* * *

Ну что ж, вот так я остался без работы. Хотя, по правде говоря, не все так плохо. Та цыпочка с крейговской вечеринки недавно вышла на меня через Эдди. Хочет избавиться от своего старика. Я еще не решил, но в принципе… Эдди старается обеспечить меня работой — видимо, чтобы спасти собственную шкуру. Надеется, как он выразился, стать моим агентом. Иными словами, доказать мне, что он полезнее живой, хотя я сказал уже, что ему не о чем беспокоиться — возмездие свершилось. Не знаю почему, но я чувствую себя совершенно спокойным. Хотя нет, пожалуй, понять можно: ведь раньше я считал, что против меня целый мир, и вдруг оказалось, что виновата во всем кучка подлых ублюдков!

На самом деле это некоторое облегчение: обнаружить, в чем дело, и попробовать по крайней мере что-то предпринять. Лучше все-таки, чем сидеть сложа руки и медленно сходить с ума.

Д.Б. сказал, что Логан меня просто использовал. Может, он и прав, а может, и нет. Впрочем, какая разница? Так или иначе, если бы я встретил Логана, то прикончил бы и его, а раз его нет, то и говорить не о чем.

Я понимаю, что поступил не очень-то справедливо, но разве не для этого меня готовили с самого начала? Разве не учили, что жизнь несправедлива?

С кем я говорю? Да ни с кем. Никто меня не слушает. Ни Д.Б., ни Анджела, ни Роуз, ни Дженет, ни Джордж. Призраки успокоились, ибо я понял, что не виноват в их смерти. Меня использовали, вот и все. Я такая же жертва, как и они сами. Ну то есть почти.

Мамаша, разумеется, по-прежнему со мной, куда от нее денешься? Интересно, скольких еще мне придется прикончить, чтобы она успокоилась? Есть же такие люди — никак от них не избавиться! К счастью, она появляется гораздо реже, чем раньше. Моя голова теперь занята другим.

Аделаида…

Она до сих пор в больнице, хотя уже и не в критическом состоянии. В сознание еще не пришла, но когда придет, я буду с ней рядом. Представьте, как она полюбит меня, когда увидит, что я ей верен и забочусь о ней! Как мы будем любить друг друга!

Как долго я ее искал, почти полжизни! Но все-таки нашел.

Аделаида Харрисон.

Моя любовь.

Моя жизнь.

Моя девушка в коме.