Эликсир бессмертия - Анна Зотова

— Здравствуйте, Ирина Сергеевна! — Аня жестом остановила Птушко, а сама пошла дальше по улице. Она почему-то не могла разговаривать сейчас при свидетелях. — Это Анна…

— А-а! — В этом протяжном звуке был яд и порох, готовый вот-вот полыхнуть. — Тебя разве не арестовали, гадина?

Аня нажала кнопку отбоя. О чем тут еще говорить?

Доктор Лоренц позвонил в пятом часу и сообщил, что будет ждать ее в Самаре на железнодорожном вокзале, под расписанием, в 18.30. Есть ли у нее деньги на такси?

— Да, есть. — Аня ждала этого звонка, но все равно он застал ее врасплох, как это часто бывает. — Они позвонили?

— Да, позвонили. Встреча сегодня… — Доктор говорил отрывисто, торопливо и в подробности вдаваться, похоже, не собирался. — Вы приедете?

— Конечно, приеду.

— Тогда жду.

Они сидели с Птушко в пивбаре недалеко от Речного вокзала и поедали креветок, запивая их холодным баночным пивом. Возле Сергея уже возвышался небольшой Эверест из сочных розоватых отходов; у Ани горка была значительно меньше. И тут, за просторным шатким столом, слыша голос доктора Лоренца, образ которого в ее воображении вновь принял цельную и здравую конфигурацию, Аня почувствовала неожиданный прилив восторга или, вернее сказать, куража. Ведь она же журналистка, в конце-то концов! И ей подвалил такой золотой материал! Странная, запутанная история со странными героями (один доктор Лоренц чего стоит), с большими деньгами, с бандитами, которые работают неизвестно на кого, с Серегой, оказавшимся настоящим другом, с могущественной «крышей» в конце концов, которой не страшны никакие менты, с вероломством подруги… Подруги, хм… А она ведет себя… нет, журналистки ведут себя по-другому.

— В общем так, Сережа. — Аня вытерла телефон салфеткой и убрала его в сумочку. — Сейчас едем в Самару — звонил Лоренц.

Ничуть не удивившись, Птушко молча кивнул. Она не рассказывала ему о сегодняшней встрече с доктором, да Сергей, надо сказать, и не интересовался, по каким таким делам она отсутствовала столько времени. Соблюдал коллега этикет.

— Далеко тут до Самары, Сереж?

— Километров сто. — Он в два глотка допил пиво, с хрустом сжал в кулаке банку. Двумя пальцами достал из держателя салфетку. — Час с небольшим на машине.

— Тогда еще есть время.

— Может, тогда по салатику? — предложил он. — А то я что-то голодный.

— Конечно, возьми, — предложила Аня. — Или давай по пути в какое-нибудь кафе завернем. Горячего хоть поешь.

— А ты? — Он вытирал пальцы, отчего его грудные мышцы красиво переливались под футболкой.

— Я сыта, Сереж… Честное слово! Во мне и так уже килограмма четыре лишних…

— Да ладно — лишних! — хмыкнул он. — Пока толстый сохнет, тощий сдохнет. Тогда я тоже не буду.

Через десять минут они поймали «Ауди» цвета «мокрый асфальт» и взяли курс на Самару. На выезде из города притормозили у мини-маркета, Сергей сбегал и принес палку сухой колбасы, лаваш и три бутылки «Боржома».

— Это поможет нам скоротать путь, — объяснил он Ане. — Глотни, брат, — и положил одну бутылку на переднее сиденье. — Как насчет пары бутербродов?

— Это вы мне? — спросил через плечо водитель, трогаясь с места, осторожно вливаясь в плотный автомобильный поток, идущий по шоссе № 5. Водитель был похож на покойного актера Леонова: такой же лысый, уютный, крепенький, с умной улыбкой. — Если мне, то я пас, — продолжил он, активно работая педалями и рычагом переключения передач, чтобы перестроиться в следующий ряд (машины шли плотно). — А вот водички выпью, если откроешь. Музыка не помешает?

И все сто верст до Самары они слушали испанскую гитару, которая лепетала на своем загадочном языке о чем-то самом главном, самом сокровенном. Только вот о чем?