Командировка в лето - Дмитрий Лекух

Проснулся Глеб на сей раз где-то в районе пяти, и пробуждение это было отнюдь не печальным. День еще только начал переходить в густые южные сумерки, занавеску распахнутого настежь окна шевелил прохладный предвечерний ветерок, и дышалось в этой благодати удивительно легко и спокойно.

Глеб уселся за шикарный санаторский письменный стол и, раскрыв любимый походный ноутбук, принялся за работу. Вчерне набросал сценарный план, обозначил возможные места съемок, прикинул, кого стоит проинтервьюировать.

Так: начальник милиции — обязательно, паратройка местных бизнесменов, в том числе — генеральный «Шератона».

Ларин его как-то видел по ящику, мужик фактурный, да и разговаривать вроде умеет.

И обязательно улицу.

На исходник — пару десятков «проходок», потом при монтаже лишнее само отсеется.

А вот депутаты — пошли они на хрен.

Перебьются.

Неплохо бы еще, кстати, и погранцов зацепить — рядом граница мятежной Абхазии, как там, все в порядке?

Надеюсь, что в порядке…

Так, что еще?

Ага.

С моря бы хорошо поснимать, с катера.

Должен же быть у местной власти какой-никакой катерок?

Обязательно должен.

А это простенькая вроде штука, но настроения добавить должна.

Нужного такого настроения.

Слегка ностальгического.

И — музыка.

Фоновая, но в то же время несущая весьма серьезную смысловую нагрузку.

Что-нибудь типа «Утомленного солнца».

Надо потом будет порыться в архивах.

Здесь важно, чтоб слегка потрескивало.

Чтоб старики за сердце схватились, да и молодежь пробило на легкую эдакую тоску.

Это очень важно, стоит пометить.

Так, что еще?

Психа, может, какого среди аборигенов подыскать? Краеведа там какого-нибудь, насмерть влюбленного в каждую галечину на местном пляже? Чтоб рассказал об истории вопроса…

Нет.

Лишнее.

Перегруз.

Знаем мы этих психов, сначала весь формат к едрене матери переломает, а потом еще руководство Канала кляузами замучает: какое право имели нахальные журналюги, жирующие на народные деньги, вырезать именно это его слово, обращенное к тому самому народу.

На фиг, на фиг…

К терапевту…

Но мысль-то, в сущности, верная — чуток истории не повредит.

Стоп!

У них же здесь где-то дача должна быть!

Та самая, Отца Народов!

Блин!

А ведь это тема…

И в формат ложится так, будто специально под него придумана!

Наследие Империи!

А это, ныне, господа, — ой как модно…

Помечаем…

Когда Глеб оторвался от компьютера, за окном было уже конкретно темно, а в животе не менее конкретно урчало. Он лениво потянулся, накинул куртку, сунул во внутренний карман бумажник, а в боковой пачку сигарет и зажигалку и отправился проторенной вчера дорожкой в «Панораму». Перекусить наскоро и, быть может, выпить пару-тройку стаканов виски — как-никак, заслужил.

Одна идея с дачей Сталина чего стоит…

Может, в профессиональные пиарщики податься?

Да нет, ну его на фиг…

Противно…

В баре его встретил все тот же приглушенный оранжевый свет, пара вчерашних девиц у стойки и в совершенный дребадан пьяный Художник в обнимку с литром «Ред Лейбла», который немедленно сообщил, что Князь с Корном рванули в город по каким-то неимоверно срочным делам, увезя с собой Игорька, а негодяй Рустам послал его на хер и отправился спать в номер.

Вот он, Художник, и надирается здесь, в этой гребаной меланхоличной атмосфере курортного разложения, причем, что характерно, в совершенно не подобающем мужчине его лет и комплекции одиночестве.