Ни слова больше! - Карен М. Макманус

— Входи, — говорю я, и в комнату протискивается дядя Ник.

— Мне показалось, ты не спишь. — Без очков он выглядит каким-то неполноценным. — Бессонница?

— Исследовательский проект, — отвечаю и быстро закрываю «Инстаграм», пока дядя не засек, что я шпионю за Джейсоном. — Слушай, ты не помнишь, мистер Ларкин когда-нибудь рассказывал о своей семье? Или о подруге, или о ком-то еще?

— О семье?.. — Дядя Ник наклоняет голову, припоминая. — Ничего не всплывает. А что? Я думал, «Мотив» отложил случай Уилла до лучших времен.

— Э-э, им вдруг снова заинтересовались, — мямлю я, надеясь, что дядя не станет расспрашивать. Очень не хочется посвящать его в фиаско с Рамоном д’Артуро.

— Да ну? — Ник поднимает бровь. — Родители уже в курсе?

— Нет еще. Может, ничего и не получится. Но ты же знаешь, — в голове некстати всплывает ухмылка Джейсона Прютта, — я стараюсь. Надеюсь заслужить себе репутацию.

— Ты бы лучше впарила начальнице случай в Карлтоне. Город, можно сказать, в двух шагах отсюда. — Видя на моем лице полное непонимание, дядя Ник спохватывается: — Ах, да! Вы тогда еще в Чикаго жили. Нашумевшая история: трое ребят прогуливали школу и наткнулись на труп одноклассника. Прямо как в фильме «Выходной день Ферриса Бьюллера», только с убийством. — Я по-прежнему хлопаю глазами, он вздыхает: — Обязательно посмотри это кино. Хотя бы погугли.

— Непременно, — обещаю дяде. — Так, значит, ты ничего не можешь сказать о мистере Ларкине? А о Триппе? Ты говорил с ним после того дня в лесу?

Как известно, я с Триппом тогда уже не общалась.

— Не-а. Полагаю, у него был сильный шок. Травма. Как, впрочем, у всех троих. — Дядя Ник складывает руки на груди и опирается на дверной косяк. — Слушай, я понимаю, как это все тебя захватывает, только особо не увлекайся.

— То есть?

— Помнишь, что твой отец сказал насчет «делиться неэтичной информацией»?

— С каких это пор ты прислушиваешься к папе? — возмущаюсь я.

— Никогда не прислушивался, — грустно усмехается дядя Ник. — И вот результат: в двадцать четыре года живу с ним под одной крышей. Так что учись на моих ошибках. — Он зевает и чешет подбородок. — Ложись спать. Я тоже пошел.

— Ладно. Спокойной ночи, — говорю и машу рукой закрывающейся двери.

Беру телефон и возвращаюсь к веб-сайту «Недвижимость Дельгадо». Он по-прежнему открыт на странице о благотворительных взносах; я прокручиваю, пока не натыкаюсь на следующее заявление:

«Компания с гордостью поддерживает местный бизнес и городские службы. В этом году сумма благотворительных взносов превысила десять миллионов долларов, — говорит основатель и соучредитель Марко Дельгадо. Смотрите полный список пожертвований в нашем ежегодном отчете».

Последние два слова подчеркнуты, по ссылке открывается pdf-файл. Передо мной совершенно не читабельный на телефоне список. Почти смахиваю его с экрана, как вдруг в глаза бросается знакомое название: «Школа Сент-Амброуз». В год смерти мистера Ларкина компания родителей Шейна перевела школе сто тысяч долларов. Не мешало бы проверить суммы пожертвований в другие годы. Взгляд случайно падает на строку ниже Сент-Амброуза, и у меня перехватывает дыхание.

«Фонд полиции Стерджиса: $250 000».