ВИТЧ - Всеволод Бенигсен

В клубе было душно, громко, темно и битком набито. Толик вызвонил каких-то двух полублядей-полустуденток. Максим подумал, что в наше время эти понятия как-то стали сливаться в нечто взаимозаменяющееся. Одну звали Вера, другую как-то на А (Ася? Аня? Аля?) Макс им моментально забыл ее имя. В клубе проходила какая-то презентация, но чего именно, никто не знал. По залу ходили девушки с флаерами, а ближе к выходу стоял кто-то в костюме огромного мобильного телефона. Он (или она?) тоже раздавал что то — кажется, телефонные карточки на бесплатный звонок. Видимо, рекламная акция какой-то телефонной компании. Мест за столиками не было, поэтому Максим, Толик и девушки уселись на высокие стулья у бара: девушки в центре, мужчины по краям. Вера села ближе к Максиму, вторая, которая на А, ближе к Толику, который тут же принялся ее ненавязчиво лапать. Кажется, девушки здесь были уже не в первый раз. Вскоре они уже тянули какие-то разноцветные коктейли и периодически кивали проходящим мимо знакомым. Толик пил пиво. Единственным, кто целенаправленно употреблял исключительно крепкий алкоголь, был Максим. Сначала бил по водке, потом понял, что совершенно не пьянеет, и перешел на текилу. Когда он опрокинул очередную рюмку текилы, закусил лимоном и поморщился, Толик спрыгнул со стула на пол и потащил Асю-Алю куда-то за собой — то ли на танцпол, то ли в туалет.

— Мы сейчас, — крикнул он уже изрядно окосевшему Максиму.

Вера в этот момент что-то требовала от бармена — то ли трубочку, то ли лед, то ли еще что-то. Она кричала ему это на ухо, привстав и перегнувшись через стойку бара. Она даже не заметила, что Толик с ее подружкой исчезли.

Когда села обратно на стул, завертела головой, ища их глазами. Потом заорала Максиму, перекрикивая долбящую музыку:

— А где Толик с Асей?!

Максим покрутил пальцем у уха.

— Звонить пошли!

Это предположение о двух ушедших в туалет людях показалось ему почему-то очень смешным, и он расхохотался. Вера кивнула, не расслышав ни единого слова. После чего продолжила качаться в такт музыки, отхлебывать из коктейльного бокала и одновременно жевать жвачку. Сделав очередной глоток, она полузакрыла глаза и заорала как зарезанная:

— Это диджей Ио-Ио Спуки!

— Что?! — закричал Максим, наклонившись к ней.

— Это Йо-Йо Спуки!!! Обожаю его! А вам кто нравится?

— Мне нравится Ницше! — заорал Максим и опрокинул в себя очередную порцию текилы.

— Кто?!

— Ницше!!!

— Даже не слышала! — удивленно закричала Вера. — А в каком стиле он работает?

— В стиле иррационализма!

— Это как?!

— Утверждает, что темная сила хаоса есть первозданная сила мирового порядка!

— Гот, что ли?

— Кто?!

— Гот… ну, готику сочиняет.

— В некотором роде. Только он уже ничего не сочиняет. Умер.

Максим цокнул языком и развел руками. Затем налил себе текилы — он предусмотрительно купил в баре сразу целую бутылку.

— От чего? — удивился Вера.

— От сифилиса. Или от душевной болезни.

— Надо же, — расстроилась почему-то Вера. — Такой молодой, и умер.

— С чего ты взяла, что он моло… А-а!

Максиму стало лень что то объяснять. Он махнул рукой и деловито натер лимоном тыльную сторону руки. Затем посыпал солью. Облизал, опрокинул текилу и, морщась, заел лимоном.

— А вы не танцуете? — спросила Вера.

Максим, все еще морщась от кислоты во рту, замотал головой.

— Да ладно! Это ж easy!

— Изи? — вздрогнул Максим.

— Ну, легко, в смысле.

— А-а… А вы что пьете?

Ответ совершенно не интересовал Максима, но, следуя устаревшим представлениям о вежливости, он считал, что надо поддерживать разговор.

— Секс он зэ битч. Секс на пляже, короче.

— Тоже неплохо, — кивнул Максим.

Неожиданно к ним подплыла размалеванная девица

лет семнадцати. А может, старше. Максим смотрел на все и всех уже слегка расфокусированным взглядом.

— О, Вер, здорово, — сказала девица и небрежно кивнула Максиму: — Здрасте.

Максим кивнул в ответ.

— Привет, — ответила Вера, равнодушно жуя жвачку.

Музыка в этот момент слегка сбавила свою нечеловеческую громкость — видимо, возник короткий перерыв в связи со сменой диджеев.

— Слушай, — сказала девица, наклонившись к Вере. — Это полный снос крышака. Бубла рулез. Чистое разводилово. Он такой ко мне, прикинь, на козе кривой подваливает, хуе-мое, у меня скайп типа глючит, а так я на виртуалку всегда готовый, типа плотный стояк у него на меня. А я ему: «Хуясе, Бубла, на кой хер мне твоя виртуалка?» Я за динамо, типа, не играю. Обещался на вебке залипнуть, так обломись, моя черешня. Я просто в ахуй выпала! А хрен ли ты мне тогда мозги серваком своим недоношенным дрочишь? Да еще спамом всю френдленту засрал. Да я таких флешмобщиков баню на раз-два-три. А этот крендель такой сразу врастопырку, хуе-мое, давай по клаве барабанить, ты да я, зачотная пилотка. Я пац-та-лом. На хера он мне такой сплющился? Убей себя об стену.